Поначалу стук колёс вагона,
Что чеканил как жестянщик удалой.
Позже, крепкий чай почти как дома.
Вёрсты что остались за спиной.

Вышел на знакомом полустанке.
Через час, автобус подошел.
По комфорту в нём как в старом танке.
Сколько ж километров он прошёл?

Вёз меня теперь, годами позже,
В прошлое, как будто по пути.
Мысли все мои легли на ложе.
В памяти раздумий глубины.

Я дремал, за ледяным окошком.
Солнце поднималось средь ветвей,
Проносившихся посадок заметённых,
Из березовых, осиновых аллей.

И мотора гул, натужно монотонный.
Всё вгонял то в сон, то в дремоту.
И как будто плечи весят тонны.
Падал я всё дальше в пустоту.

Но кондуктор прервала паденье,
Громко крикнув; - Скоро поворот!
Поворот на Мстёру! Не забудьте вещи.
Потеряете, никто их не вернёт.

П.А.З. притормозил за поворотом.
Двери распахнулися пища.
Полной грудью я вдохнул мороза.
Сразу пробудившись ото сна.

И автобус заурчал как раньше,
Выпустив, из выхлопной дымы.
Скрипнув, двинувшись, поехал дальше.
Оставляя за собой следы.

Я шагнул к просёлочной дороге.
Под ногами звонко снег хрустит.
Вдоль дороги молодые ёлки.
На зелёных лапках, белый снег лежит.

Вот ещё чуть – чуть, и скоро Тара. 
Мост через неё и старый плот,
На котором раньше, ребятнею,
Дурачились, ныряя до икот.    

Тара и зимой не замерзает.
Ей в морозы жарко от земли.
Движется вода в ней и ласкает,
Пара седовласые клубы.

В летний зной наоборот прохлада,
Тарских родников остудит жар.
Утоляет жажду мимоходом.
Эта влага просто Божий дар.

Но теперь зима и день чудесный.
Где-то трактор, тарахтит в дали.
Несколько стогов стоят под снегом,
Видимо остались до весны.

Все же аромат от них я слышу,
Очень тонкий терпкий аромат.
Организм мой по-другому дышит.
Каждому оттенку очень рад.

Огороды вот, засыпанные снегом.
Ветхий, покосившийся забор.
Запахи другие, пахнет хлевом.
Да в сарае, тюкает топор.

Жизнь зимой течёт в посёлке тихо.
И размеренно как Тарская вода.
А на окнах вязь закрученная лихо.
Удивительна, изящна и легка.

А ещё серьёзней, вязь на чёрном.
По  другому, на папье-маше.
Мстёрские умельцы «пишут» тонко.
И написано про то не раз уже.

Если продолжать слагать про это.
То не хватит места на листе.
Да и, в общем, то уже в сонетах.
Поэты, рассказали о «письме».

О письме и живописи тонкой.
Из сюжетов сказок и былин.
О душе природы очень звонкой,
И насыщенных цветением картин.

О письме, миниатюре и укладе,
Что  присущ  для этой слободы.
Много разных мастеров на свете,
И у каждого свои труды.

Я иду всё дальше, размышляю.
Чем меня так тянет в этот край?
И чем дальше к цели приближаюсь.
Понимаю что у каждого свой «рай».

Вот знакомый дом и двор уютный.
И скамейки те же у ворот.
Шумный был наш дворик, многолюдный.
Тут весёлый и забавный жил народ.

Старики и дети, все дружили,
И порой играли вместе в домино.
Но прошли года и детство мы допили.
Как хорошее и доброе вино.

Тут теперь совсем немного смеха.
Время, поработало за нас.
Кто «ушёл» а кто- то в город съехал.
Вот собрать бы всех, хотя бы  раз.

Подошёл к крыльцу и обернулся,
На поленницу сосновых дров.
Что стоят как прежде у сарая,
Где держали парочку коров.

И теперь в моей груди клокочет.
Хлещет в кровь лихой адреналин.
Дома мама ждёт и у плиты хлопочет.
Аппетитным был, чтоб каждый блин.

Поднимаюсь тихо по ступеням.
Хочется внезапно, чтоб сюрприз.
А они предательски скрепят, хохочут,
Вызывает каждая на бис.

Я домой к себе приехал мама.
Словно вечность ехал я домой.
Здесь залечится любая рана.
И я стану снова молодой.

  2011 г.  На фото железнодорожный вокзал на ст.Мстёра, фото Фарафонов Р.В., 2009 год